О если б корни зла в корнях зубов осели,
То не было б особенных проблем.
Мы б удалили зубы на неделе,
Включив в разряд простых житейских тем.

Как врач, скрипя душой, приемлю —
Но для поэта — не пригож подход.
Я стетоскопом сердца душу внемлю,
И лишь потом словам дарую ход.

До совести пытаюсь достучаться,
Пальпирую, чтоб душу отыскать.
Приходится о подлость обжигаться
И стиснув зубы, грубости прощать.

Ведь рядом с волей — квартирует слабость,
Напротив подлости — теснится честь,
Что суждено судьбой, то и досталось,
Но в этом, непременно, что-то есть.

И так хрупка, становится надежда,
Что жизнь сама отмоется от зла,
Что просто так раскается невежда —
Без хирургического ремесла.

Но рук врачебных не поможет ловкость,
Не выкорчует корни бед.
Здесь нужен разум, доброта и стойкость—
И здесь я больше всё-таки — поэт!