Когда доходят до сжиганья книг,
Стирая истинную память у страны,
Без слов понятно, чей над этим лик —
То слышен хриплый голос сатаны.

Не потому ль Булгаков помешал —
Не тем ли, что невежество клеймил?
Он всем прозреть от бреда завешал
И этим оказался вам не мил.

В одном невежестве здесь не найти ответ,
Хотя оно живет не мало лет.
Всё это — чей-то выверенный шаг,
Запутали народ, кто друг, кто враг.

Слились в едино зависть, глупость, месть,
С глубин подняв всю низость, что не счесть.
И вымещают злобу над ушедшими,
Подняв на флаги гнусное прошедшее.

Нам жутко, как над мудростью народа,
Так надругались люди. не природа,
Что бесполезно к разуму взывать
И остается только скорбно ждать.

Чтоб в грешной, заблудившейся душе
Затеплил покаянья огонёк,
Поправ их «марафонное» клише,
Направился с молитвой к Богу слог.

Обидно! Да! Но правы мудрецы,
Когда людьми их попраны отцы:
Напрасно просветленья ожидать,
Дойти до края, видно, надо дать!