Закабаляем души в тяжкий плен,
Забыв к вселенским ценностям дорогу.
И, как и прежде, превращаем в тлен
Святое всё, идя с толпою в ногу.

И, как и прежде, льется фраз поток,
И жаждут в нем не истины — награды,
И опускают правду между строк,
Прикрыв лоскутных фраз бравадой.

Без видимых и призрачных оков —
Дурманящее жуткое блаженство.
Мы украшаем буффонадой слов
Зловещее пустое совершенство.

Забыв сверять умом добро и зло,
Пресытившись такою благодатью,
Вершим, порой, худое ремесло,
Дивясь своею смелостью и статью.

Без боли, ни в подобие Христа,
Мы сами всех богов своих ваяли.
На эшафоты тронного поста
Мы сами, поименно, их толкали.

И брат вдруг становился нам не брат —
Всё холодно, опошлено, не свято.
Нахлынувшие тяготы утрат
Мы не воспринимали, как расплату.

А это — весть о том, что мы больны
И надо бы принять все без упрека.
Мы все проснуться, наконец, должны,
Ведь беды в дом стучатся раньше срока.

В глазницах заспанных лишь пустота.
Очнитесь, люди! — мы так долго спали.
Уже распятого до нас Христа,
Не мы ли вновь на паперти распяли?

Считаем, что не модно и не нужно
Добрее, чище сердцем своим быть,
Но может статься, в этом мире душном,
Потомки не придут нас хоронить!